Le petit oiseau est sorti

Minuit.
Sol de la salle-de-bain, je m'imprègne.

Plusieurs années que je n'avais plus eu de sol où me faire le plaisir de me coucher.

Cette salle-de-bain est parfaite, avec son grand chien assis (hiiiiiii, j'avais jamais dis ni écris ceci !), au dessus de la baignoire : je m'y reflète un rien quand je prends mon bain, sinon il me sert d'anti-miroir de tête lorsque je m'apprête à sortir le soir.
Je lève les yeux, vois mes lunettes et mes cheveux flous, rien de plus... je dois donc être prête !?

Le matin, j'y jette un oeil comme pour décider de l'ardoise que je vais accoler à la fenêtre : "jour de pluie" ou "jour de vie" ?
En fait, comme j'ai décidé la joie, et tout(es ces bêtises là), je laisse toujours le côté "jour de vie", dans le doute !

On m'a fait remarquer que j'étais peut-être photographiée par un satellite d'élite... qu'importe, ma parano ne vole pas si haut tant que je peux me brosser les dents tendrement chapeautée par une déserte immensité !